Soliloque
Par Alain Cloutier

Une arme.

La mienne?

Peut-être.

Quelle différence cela peut-il faire?

Était-ce volontaire?

Il l'avait cherché.

Tu sais que tu risques gros?

Le travail est fait.

Pourquoi?

Je l'ai dit.

Mais qu'est-ce qu'il a bien pu te faire?

Il existait, c'était déjà trop.

Et tu as fait cela de sang froid?

Fais quoi?

Tu ne te souviens plus de ce que tu as fait?

Non, je devrais?

De rien du tout?

Quelques vagues souvenirs, qui es-tu?

Ne braque pas l'arme sur ton oeil. Était-ce la première fois?

Non.

Combien?

Je ne sais plus; trente ou quarante.

Et toujours de sang froid?

Et pourquoi pas?

N'as-tu donc aucune morale?

Qui?

Toi, imbécile.

Quel est le but d'une morale?

Éviter pareille tragédie.

Pourquoi essayer d'éviter l'inévitable?

Pourquoi conserves-tu cette arme?

C'est un souvenir.

De qui?

De moi.

Mais pourquoi un souvenir de toi-même?

Car je ne suis plus.

Mais, nous nous parlons!

Tu n'es plus, toi non plus.

Que dis-tu, je suis avec toi!

Les balles perdues font quelquefois un sale boulot.


Septembre 1993