Par Alain Cloutier
ATTENTION: Ce texte peut causer l'épilepsie
Affublé d'une admiration sans borne pour l'ignominie de sa carence, je lui soutirai de l'argent à ses frais, demandant du même coup un billet aller-partir. Sur le coût de mon émotion, qui, je le concède à grande peine, est plus réticente aux immondices pulvérulentes qu'au caviar de boeuf, il refusa la re-quête, prétextant que les vagabonds loquaces se retrouvaient autant dans la rue que leurs cons/citoyens: les tortues au vinaigre. Sans queue ni jambes, mon livre de poche - qui me servait aussi, dans ces meilleures heures, de chéquier- s'élança au-dessus de la balustrade de mes viles pensées et disparu dans l'onde néfaste, s'hémoglobulant à perte de vue en ne criant point "lapin".
Quelle ne fut pas ma surprise (au fait, quelle?) quand il refit surface dans mon lit, au petit matin, lorsque j'étais uniquement vêtu de mon bonnet de matin confectionné soigneusement par des ouvriers miniers danois en prélart synthétique (le bonnet, pas les ouvriers!). Je lui adressai vite fait un chèque, (son cousin lointain par le talon gauche), heureux qu'il ait pu s'en tirer à si bon compte de taxe. Quel ami, ce sacré farceur, m'inondant à pleine bouche de ses paroles futiles et humides. S'il m'avait averti de sa présence, j'aurais commandé les grandes pompes funèbres, mais là, que puis-je?
Vlan!, il me saute au cou comme de la dynamite dans un vautour, comme une brochette de pantoufle vétuste s'esquintant auprès d'une racinette ventrale époustouflée. Horrible, à part ça! Un peu comme les calendes grecques, mais en plus vermouilleux, vous saisissez l'occasion? Soit! N'en plaît-il pas plus aux contrebandiers de bandes élastiques cyniques qu'aux marsouins pêcheurs devant Dieu et les Femmes?
Garnement que je suis, je m'éloigne encore du sujet d'aujourd'hui: l'utilisation du ménageur (ouvrier qui aide les gens qui veulent rester en place) dans les villes qui ne veulent pas se transborder dans un monde parallèle. A première vue, ce semble un sujet épuisé, éculé (!), ressassé, rabâcher, retourné sous toutes ses fausses coutures, trempibourné (?), et ainsi soit-il jusqu'à ce que mort s'ensuive dans le meilleur des mondes, mais ce n'est pas tout à fais le cas, le malaise est plus profond qu'il n'y paraît.
Dans ma jeunesse jadis lointaine, je commençai déjà à m'intéresser à ce genre d'insanités psychosomatique urbaines et caustique qu'est la catalepsie d'un autiste. Puis, le temps, et surtout mon compte d'épargne à intérêts soviétiques aidant, je mis en application ce que j'avais si danoisement appris au fil et en aiguille des années bissextiles (qui a une préférence égale pour les deux années). Donc, soutirant des questions ici et là, surtout là, je connu enfin ce qu'était un véritable... gouffre Ego.
Pieds joints liés devant, je m'enlisai dans une boue de connaissance incertaines, lointaine et phosphorunérique(?). Tel ne fut pas ma surprise lorsque je constatai qu'il n'y avait pas de surprise! Je fut premièrement étonné, puis abasourdi, médusé, bouche-bée, chamboulé, renversé, épaté et enfin, comble de tout se qui se fait en virtuosité vespasienne, surpris.
Beaucoup plus tard, peut-être 3.04 secondes avant la fin du match des cure-oreilles du samedi soir, je fus consterné mais non-plat-bée devant tant de sympathie ronde-bosse. La vélocité potentielle de mes circonvolutions cérébrales m'a fait prendre conscience de mon étonnement; trop tard, mais quand même, assez pour que j'ai le temps de réfléchir; dans un miroir, je veux dire...
Précisons tout-de-suite que je n'y suis pour tout et chacun. La démarche est le mienne autant que celle de la pénombre grouillante d'asticots sautés au beurre et aux anchois, le roi de la forêt subtemporale inférieure. J'ai cru deux instants qu'il s'agissait de mon frère, mais le laitier étant dans son jour de songe férié, je compris hier que je me trompe d'éléphant royalement, magistralement, et quarante-oncement(!).
Bon, revenons au calme, au sérieux, pour quelque rébarbatif que le fait peut éventuellement vous sembler. Donc, comme je disais avant de me faire inter-rompre (que mes os de rompre entre eux avec la plus gracile des nomenclatures obscènes), je ne recherche pas en vous une béquille, un soutien ou encore, ce qui serait pire étant donné votre condition oecuménique, un bras long et juste; non, ce que je recherche ardemment, c'est seulement un endroit où mon âme pourrait dormir enfin en un semblant de tiède quiétude.